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又见面（第1页）

风吹过来，梧桐叶打着旋儿落，一片，又一片。有一片落在我肩上，我没有去拂。脑子里空空的，什么都想不了。刚才那句话还在耳朵里转——“我以为你不会来了”。

她以为我不会来了。这一周，她一次都没来找我，不是因为忙。是因为怕。怕来了之后，我不在。怕我在，但不想见她。怕那句“我爱你”，已经被我收回了。所以她不敢来。她只敢等。等我像以前那样，站在她教室门口，站十秒，然后转身走。

她等了一周。等到周五，等到我从楼梯上走下来，等到她说“你怎么来了”，等到她说“我以为你不会来了”。她说这话的时候没有回头。声音从前面飘过来，轻轻的，像风。但我听见了。那底下有东西，薄薄的，脆脆的，像一层冰，踩上去就会碎。

我的眼眶忽然热了。

没有预兆。没有酝酿。眼泪就那么流下来了，顺着脸颊，一滴，又一滴。我抬手去擦，越擦越多，擦不完。泪水模糊了视线，前方的路变成一团灰蒙蒙的色块，梧桐树的影子在上面晃，明一下，暗一下。

我站在那里，哭得像一个傻子。

多久没有这样哭过了？上次这样哭，是十一岁那年，一个人躺在被子里，枕头湿了一大片。再上次，是七岁那年，从树上摔下来，膝盖磕破了，血顺着小腿往下淌。那时候我还能哭出声。后来就不会了。后来所有的眼泪都往回流，流到胸口，积成一潭死水。

现在它流出来了。不是死水，是活的。是热的。是咸的。是从很深很深的地方涌上来的，带着十一岁的委屈，带着七岁的疼，带着这一周所有的闷、所有的醋、所有的“没有”和“嗯”，一起涌上来。

我蹲下来，把脸埋进膝盖里。书包带子滑下来，拖在地上。梧桐叶落在我的头发上、背上、手背上。一片，又一片。我没有动。

“姐姐？”

声音从前面传过来，远远的，带着不确定。脚步声，由远及近。她跑回来了。

“姐姐！你怎么了？”

她的手搭在我肩上，轻轻的，像怕碰碎什么。我抬起头，看见她的脸。她的眼睛睁得很大，里面有慌张，有心疼，还有一点不知所措。她蹲下来，和我平视，伸手帮我擦眼泪。她的手指凉凉的，碰到我的脸颊，我打了个哆嗦。

“你别哭呀，”她说，声音抖抖的，“你怎么了？是不是我哪里做错了？你跟我说，我改。”

我摇头。

“那你为什么哭？”

我说不出话。喉咙像被什么东西堵住了，所有的字都卡在那里，出不来。我只能看着她，看着她的眼睛，看着那里面倒映着的、满脸泪痕的自己。

她不再问了。她伸手，把我揽进怀里。她的肩膀很窄，她的怀抱很小，她整个人都在发抖，但她抱得很紧。她把下巴抵在我头顶，手一下一下地抚着我的背，像小时候我哄她那样。

“我在呢，”她说，“我在这儿呢。”

这句话落下来的时候，我的眼泪流得更凶了。我把脸埋在她颈窝里，闻到她身上那股熟悉的、淡淡的香味。她的手还在抚我的背，一下，一下，很慢，很轻。

“你这一周都不开心，对不对？”她问。

我点头。

“是因为我？”

我摇头。又点头。又摇头。

她笑了一下。那个笑很轻，带着一点鼻音，像她也哭了。

“到底是还是不是？”

“是，”我说，声音哑得不像自己的，“也不全是。”

“那是什么？”

我沉默了一会儿。风从背后吹过来，凉的，带着梧桐叶腐烂的甜味。我深吸一口气。

“我以为你不想来了。”

她愣了一下。

“我以为你后悔了，”我说，“我以为你发现，我其实没有你想象的那么好。我以为……”

“花秋易。”她打断我。

我抬起头。她看着我的眼睛，很认真地看着，像要把什么东西刻进去。

“我七岁就认识你了，”她说，“你有多好，我比你知道。”

她又帮我擦了一下眼泪。手指从眼角滑到脸颊，动作很轻。

“这一周没来找你，是因为我怕。”她低下头，声音变小了，“我怕来了之后，你不在。我怕你在，但不想见我。我怕……那句‘我爱你’，只是一句话。”

我愣住了。

“我以为你不来找我，是因为你不想来了。”她说。

“我以为你不来找我，是因为你忙。”我说。